Altar uterí

Camas es un libro bastante corto y con letra muy grande en el que Groucho Marx elucubró sobre el mundo de las camas con su verborrea habitual. La verdad es que no se me ocurre gran cosa que decir de este libro. Quizá que es divertido, si te gustan las películas de los Hermanos Marx, como es mi caso. Aunque debo decir que creo que hace diez años me hubiera hecho más gracia. O si fueran gags esparcidos en una película, tal vez.

Este libro fue publicado originalmente el año 1930, aunque en esta edición se han añadido fotos que se hicieron en el octagésimoquinto aniversario de Groucho.

Está bien, pero no es un gran libro, excepto quizá para los incondicionales de Groucho Marx para los que es indispensable.

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Éste es un libro que no es extremadamente fácil de leer pero no por su prosa sino por su temática, dado que se trata de un libro sobre filosofía de la ciencia. De todos modos ¿Qué es esa cosa llamada ciencia? es un libro que procuro dar, con la mayor claridad posible, una posible respuesta a la pregunta que lo titula, a través de los diferentes intentos de caracterizar la ciencia (y, por tanto, distinguir qué se puede considerar ciencia y qué no) que se han ido sucediendo a lo largo, sobretodo, del siglo XX. Además de esta distinción entre conocimiento científico y no científico, también explica como las diferentes escuelas filosóficas implicadas intentan explicar la evolución de la ciencia según su modo de verla, a la vez que procuran dar pistas sobre como hacerla avanzar.

El libro empieza explicándonos la estrecha relación entre la ciencia y el conocimiento derivado de la experiencia (y los experimentos). Después se introduce de pleno en los diferentes intentos de explicar la ciencia, a saber: el inductivismo, el falsacionismo, las teorías como estructuras (paradigmas de Kuhn y programas de investigación de Lakatos), la teoria anarquista de Feyerabend, el bayesianismo y el nuevo experimentalismo .

Para cada tema, se nos describen minuciosamente todos aquellos detalles de las diferentes teorías que las apoyan con ejemplos de sus defensores. Además también cuenta los ejemplos de los detractores de dichas teorías, mostrándonos así los fallos. Dichos ejemplos están basados normalmente en casos históricos que se han dado en la ciencia. Por citar alguno, diré que muy a menudo aparece Galileo (y Copérnico) y el cambio del sistema geocéntrico al heliocéntrico.

No estoy seguro de hasta qué punto el libro es una respuesta última a su título, pero debo destacar que el viaje a través de los problemas de definición de esa cosa llamada ciencia es, cuanto menos, interesante, ya que muestra las dificultades para ponerse de acuerdo sobre algo que, para algunos, es prácticamene una religión.

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Éste ha sido el primer libro de P.D. James que he leído y no será el último. Mortaja para un ruiseñor cuenta la investigación sobre las muertes de dos estudiantes de enfermería en el hospital John Carpendar. El detective encargado del caso es Adam Dalgliesh, de Scotland Yard, cuya estancia en la residencia de estudiantes para intentar resolver el caso no será precisamente apacible. Durante la investigación, nos encontraremos con personajes que se resisten a contarlo todo tenga que ver o no con el caso, médicos con aires de superioridad y enfermeras que creen saber más que los médicos, entre otros.

La escritora inglesa P.D. James (su nombre completo es Phyllis Dorothy James White) describe cada escenario, cada situación y cada personaje con tal nivel de detalle que nos sumerge en la historia sin que podamos sospechar el más mínimo atisbo de inverosimilitud. Y lo consigue sin llegar a la pesadez descriptiva propia de escritores pedantes que tienen la mala costumbre de inundar el texto de palabras cuya función es puramente estética, sin no aportar nada a la historia. James, al contrario que estos escritores, parece utilizar no solo el número de palabras adecuado sino también de la forma más específica y correcta para su utilidad como elemento narrativo. Siento envidia.

Es pues un libro al que esta reseña no hace justicia y que recomiendo encarecidamente.

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Supongo que a Tolkien no le gustó, si lo leyó, Rebelión en la granja porque Tolkien odiaba la alegoría. Y este libro de Orwell es todo él una alegoría del régimen estalinista y su evolución. La historia es muy sencilla y a la vez es muy fácil de leer, pues la prosa es bastante llana y el vocabulario relativamente simple.

Cuenta que en la Granja Manor, propiedad del señor Jones, los animales deciden rebelarse contra su dueño. Y cuando lo han echado deciden organizarse mediante un sistema igualitario, donde todos los animales trabajan para llevar adelante la granja. Ahora bien, como los más inteligentes son los cerdos (y después los perros) poco a poco éstos van tomando el control. De entre los cerdos surgen dos que son los más inteligentes, Napoleón y Snowball, que son los que iniciarán un sistema social parecido al marxismo. Y poco a poco, Napoleón manipulará a los demás mediante la tergiversación de la historia, el uso de las estadísticas y el miedo a un pasado peor.

Lo que George Orwell quería mostrar en este libro es lo que ahora ya se sabe sobre el régimen estalinista. Sin embargo, como cuenta en el prólogo no publicado originalmente y llamado La libertad de prensa, en la época en que intentó reiteradamente su publicación hasta conseguirlo todo esto era ocultado, por lo menos en Gran Bretaña, porque en aquellos momentos la URSS era un aliado en la Segunda Guerra Mundial. Por esto, se le hacía la pelota, se explicaban sus cosas buenas con admiración y se censuraba cualquier opinión o información que pudiera dañar la imagen de la Unión Soviética. Orwell crítica todo esto y más en este prólogo.

Así pues, el libro con su prólogo son muy recomendables y no solo desde un punto de vista histórico sino también porque reconoceremos una crítica a algunos matices de la política y el periodismo actuales a nivel mundial, aun después de más de cincuenta años desde la muerte de su autor. Porque aun hay cosas que no han cambiado desde entonces y deberían hacerlo.

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Mascarada es el último libro de Terry Pratchett que he leído. Como la mayoría de sus libros sucede en Mundodisco, y éste en concreto pertenece a la subserie de las brujas. Las protagonistas principales son Yaya Ceravieja y Tata Ogg, que ahora son las dos brujas de Lancre, a raíz de la nueva condición de reina que ostenta Magrat Ajostiernos. Y un aquelarre con dos brujas no es lo mismo.

Así que deciden, sin decirlo abiertamente, que deberían buscar una tercera bruja. Pero resulta que la persona con más números para serlo, Agnes Nitt, ha ido a probar suerte en el mundo de la música a Ankh-Morpork. Por tanto, las brujas más carismáticas de Mundodisco se dirigen a la gran ciudad. Y por su lado Agnes encuentra trabajo en la ópera. Y la ópera tiene su fantasma. Y asesinatos.

Con este argumento (y con otras subtramas), Pratchett rubrica uno de los mejores libros de Mundodisco (1). Los personajes están perfectamente definidos, de tal manera que las situaciones y diálogos son hilarantes de principio a fin. La novela mezcla fantasía, humor y un relato policíaco con mucho acierto. Así, a lo que ya nos tiene acostumbrado Prachett, debemos añadir el elemento clave de las novelas de misterio: “¿Quién es el asesino?”.

Para terminar, destaco no la mejor frase del libro sino un pequeño gag. Uno de los personajes ha sido asesinado y se encuentra con la Muerte:
-Ajá -dijo-. ¡Te tengo! ¡Eres el fantasma!
-¿Sabe? Se equivoca de una forma bastante divertida.

Dicho esto, lo único que queda por hacer es recomendar la lectura de este libro a todos aquellos que quieran pasar un buen rato con una buena historia.

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(1) De los que ha publicado la editorial Debolsillo.

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El sueño de la razón es un libro de Juan Miguel Aguilera que, a pesar de compartir apellido conmigo no os recomiendo. Justo lo contrario que su primer libro, La locura de Dios, que me gustó mucho.

Y es una pena, porque la idea sobre la que se fundamenta el libro, así como el enorme trabajo de documentación histórica (por ejemplo alrededor de las teorías sobre la locura de Juana la Loca) que ha realizado el autor me parecen brillantes. Sin embargo, parte de la ejecución y, sobretodo, la edición, desmerecen (lamentablemente) el trabajo del escritor.

Empezamos por la ejecución. Si bien se nota un buen trabajo en lo que se refiere en cuanto a vocabulario, por ejemplo sobre partes de los barcos de la época y demás, las descripciones dejan mucho que desear. A mi entender, el narrador no puede decir que se produjo “un efecto fantástico” y quedarse tan ancho(1), debe explicar el efecto y que el lector piense que es fantástico. En otra parte (página 270), por ejemplo, dice que “contemplaron una escena asombrosa”. Luego la explica y efectivamente lo es, pero al haber dicho justo antes que es “asombrosa” quita a la explicación toda la magia. Y como éstas hay varias más.

Pero lo peor de todo no es culpa del escritor, que repito que ha basado el libro en una buena idea y que se nota su trabajo y dedicación, si no en la edición. La editorial Ediciones Minotauro, que antes se caracterizaba por muy buenas ediciones parece que perdió mucho en cuanto pasó a formar parte del Grupo Planeta. En concreto, de media y a ojo de buen cubero, cada cinco páginas hay un error, que puede ser gramatical u ortográfico. Y esto debería ser inconcebible en un libro por el que te cobran 18 euros en tapa blanda.

A pesar de no recomendarlo, debo decir que puede ser interesante para aquellos que se sientan atraídos por la novela histórica (la de verdad, no la de Dan Brown).

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(1) Alguien podría decir que yo estoy haciendo algo parecido aquí, pero la gran diferencia está en que nadie ha pagado 18 euros por leer este blog y en cambio sí por leer el libro.

Cuando hice el curso “Física y cosmología” como libre elección en la universidad, nos comentaron que Einstein no solo era un genio (aunque se negaba a aceptar las teorías sobre mecánica cuántica) sino que además explicaba sus teorías de una forma muy didáctica, incluso al alcance de no matemáticos ni físicos. Así pues, cuando el otro día me encontré con el libro “Sobre la teoría de la relatividad especial y general” escrito por Einstein, decidí comprármelo y leerlo.

Si bien he jugado con ventaja ya que lo que explica Einstein en el libro ya me lo habían explicado en el curso, debo decir que, efectivamente, se entiende casi todo bastante bien. Y digo casi todo porque, a pesar de que no he tenido problemas con la relatividad especial, al llegar a la relatividad general las cosas se complican mucho. Se complican de tal manera que el punto de partida de los ejemplos es muy difícil de imaginar. Si a esto le añadimos las nulas nociones matemáticas sobre la geometría de Rieman, por ejemplo, que pocos no-matemáticos (y no-físicos) tenemos concluiremos que la lectura debe ser densa. Y lo es, pero es que no se puede explicar de una forma más sencilla. Ni es un libro de Barrio Sésamo, ni Einstein es Super Coco.

Pero lo peor es la edición del libro. Normalmente no me meto en detalles sobre las ediciones, pero resulta que este libro tiene varios errores ortográficos y, aún peor, errores gramaticales que ayudan a que el lector no entienda de qué le están hablando. Es como si el traductor o el editor hubieran pensado algo como “Esto no lo debe de entender nadie” y se han encargado de ello. Por suerte para nosotros no lo suficiente. La editorial es Alianza Editorial.

Las casualidades hacen que no consiga empezar las sagas por el principio. Por ejemplo, cuando leí una serie de libros de P.C. Doherty cuyo protagonista es un escribano de la corte inglesa del siglo XIII llamado Hugo Corbett no seguí el orden cronológico. Con la saga de Mundodisco de Terry Pratchett me ha pasado lo mismo. Y con los libros sobre Montalbano de Andrea Camilleri me ha vuelto a suceder. En este caso, antes de leer El perro de terracota ya me había leído, en catalán, El lladre de pastissets y Un gir decisiu. Y con Camilleri ha sucedido algo que no es una casualidad sino un milagro: me han gustado unos libros recomendados por mi madre.

Para quien no conozca a Salvo Montalbano les diré que es un comisario de un pueblo siciliano que tiene su propia manera de enfocar las investigaciones y, por su carácter, su propia vida. Así, mezclados con los casos que le toca investigar (o que decide investigar por iniciativa propia) nos encontramos también con las discusiones que mantiene con su novia Livia.

Pero un buen libro no lo es sino tiene buenos personajes. Camilleri, en esta colección, ha creado diversos personajes perfectamente definidos, además del propio Montalbano, como Livia, Catarella o Mimí Augello con lo que la mitad del trabajo ya estaba hecho y con nota. Pero además, ha sabido congeniar todos estos personajes y otros más dentro de una serie de tramas policíacas bien ligadas con lo cual no podemos sino esperar buenas historias.

Y sobre El perro de terracota solo decir que quizá me ha gustado algo menos que los otros dos, aunque no sé si es cosa de la traducción o de la historia misma. En todo caso, me ha servido para conocer un poco más a este personaje, que se dice que es un homenaje a Manuel Vázquez Montalbán (al que se menciona en este libro), y para pasar buenos ratos disfrutando de su lectura.

Es una pena para todos aquellos que busquen resumen o la relación de personajes para hacer el trabajo del instituto (ya van unos cuantos que llegan a esta página con ese motivo) porque no es eso lo que van a encontrar aquí. ¡Que se lo lean!

Este libro, la verdad, no es una maravilla de la literatura. El autor parece tener miedo de meterse en detalles difíciles de narrar y explica algunas cosas a medias pero eso sí, con grandes palabras. Es decir, que a veces suena muy bonito y poético pero no acaba de decirnos nada. Y, otras veces, es como un intento de dar profundidad a través de personajes que fueron importantes. Pero nada, que no le ha salido bien.

Por otro lado, la historia que narra, y sobretodo el punto de vista desde el que lo hace, es lo que más me ha interesado. Aunque no soy un estudioso de la historia de España (en el momento en que sucede el relato deberíamos decir Reino de Castilla y León & Corona de Aragón y Reino de Granada) siempre me ha atraído. Pero como siempre me la han explicado del lado de los Reyes Católicos me resulta más interesante verlo desde el lado de los vencidos.

Básicamente, el libro nos cuenta la historia de una familia musulmana de cierta importancia en el contexto de lo que fue el final de su tiempo en la península. Encontramos amores prohibidos, conversiones de fe y filosofía que a veces se aguanta por los pelos. El personaje más interesante (y que no es de ficción) es, curiosamente, el católico Cisneros.

Resumiendo: si tienes que hacer un trabajo para el instituto, vas, te lo lees y haces el trabajo, que cosas interesantes también tiene. Sino, hay libros mejores y libros peores.

Este es el título (según traducción) del último libro de Terry Pratchett que he leído, y van 12. Es un libro en el que no aparecen magos (ni tan siquiera El Bibliotecario) ni brujas. Incluso LA MUERTE aparece poco.

El protagonista es un joven llamado Teppic, hijo del faraón de Djelibeyi, un lugar donde nada ha cambiado en 7000 años. Teppic decide ir a Ankh-Morpork para entrar en el Gremio de Asesinos. Más tarde debe volver para ser el nuevo faraón y encargarse de la construcción de la pirámide de su padre.

Y con el humor mezclado con una pizca de psicodelia natural de Pratchett, nos encontramos con que todo lo que ha durado tanto tiempo acaba cambiando. Por supuesto, no cambia de la manera más fácil. Para que todo esto ocurra, un buen número de personajes (los embalsamadores, los constructores de pirámides, el mejor matemático del Mundodisco, etc…) aparecerá en escena y dejarán vivir tranquilos un ratito.

Un libro de Mundodisco diferente a los típicos (por lo menos de los que yo he leído) que nos entretendrá y nos mantendrá intrigados pensando en que diablos está pasando. Aunque puede que en algún momento se haga un poco largo.

A partir de ahora miraré a los camellos con otros ojos.