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Ayer unos 200 trabajadores de Iberia creyeron que sería una gran idea conseguir que el aeropuerto de Barcelona quedase inoperativo. Debió ser algo así como:
-¡Hetenidounaidea, hetenidounaidea!
-¿Cuál?
-Ysiysiysi
-Dí.
-¿Y si vamos todos y nos metemos en medio de las pistas de forma que ningún avión pueda despegar ni aterrizar?
-¡Oh, sí! ¡Qué gran idea!

Y lo hicieron. 544 vuelos cancelados y un montón de personas (más de 200) se tuvieron que joder. A la mierda el inicio de las vacaciones de muchos.

En La Vanguardia de hoy dedican 7 páginas prácticamente enteras a este tema. Un artículo escrito por Luis Benvenuty nos cuenta que un hombre se dedicaba a dar patadas contra una oficina de información mientras acusa a los huelguistas de desgraciados y delincuentes porque su hija de 3 años estaba pasando hambre y sueño por culpa de la huelga. Y ahora copio un párrafo porque me ha emocionado:

Son las dos de la tarde, y a cada patada que propina el iracundo ciudadano contra la oficina cerrada exige que alguien le atienda, que alguien le diga algo de una vez por todas. Varios agentes de la Policía Nacional se acercan. “¿Qué?”, les grita, les increpa. “¿Qué pasa?”. Su hija se despierta, y se pone a llorar con desconsuelo. Varias personas rodean al padre de un modo completamente espontáneo. “¿Es que lo queréis detener?, ¿le váis a detener por hacer algo ilegal?, ¡detened a quienes nos están destrozando las vacaciones!”. Los policías, desconcertados, prefieren retirarse. Además, hace demasiado calor.

Me imagino la cara de los policías, mirándose unos a otros, pensado todos a la vez algo parecido a “¿y si les dejamos las porras para que destrocen la oficina de información(sic)?”.

Pero sobretodo puedo ver a un grupo de gente desafiando a la autoridad con a seguridad de llevar razón. Personas que de repente se solidarizan con otra que, quizá algo desquiciada por la impotencia y la desilusión que todos comparten, se ve en algo que pudiera haber sido un aprieto. Personas que están hartas de que cuatro imbéciles (o doscientos) les toquen los cojones.

Cuatro imbéciles que creen que ganarán algo en su trabajo por joder a los que han estado trabajando todo el año para irse de vacaciones o a otros que deben coger el avión precisamente para trabajar. Cuatro imbéciles que no se dan cuenta de que lo único que conseguirán es que la gente, cuando hable de ellos, lo mínimo que digan sea “que se vayan a la mierda (y, a poder ser, pasando por el paro)”. Eso es lo que realmente consiguen con acciones impopulares. Si no lo hubieran hecho así y hubieran intentado otras formas ahora caerían mucho mejor a todos. Y qué es mejor, ¿que se solidaricen contigo unos cuantos o que te maldiga todo el mundo?.

Por esto mismo otro artículo, escrito por Ramon Suñé y situado justo a la derecha del que acabo de comentar, se encabeza con el titular (en cursiva porque no ponen comillas en los titulares) “¡Que se vayan, pero de verdad!”. En realidad habla de Iberia y no concretamente de esos 200 empleados suyos. Pero es que la gente empieza a estar un poco harta de todos juntos. Del mamoneo. Del “yo soy el puto amo y vosotros a joderse”.

Para (casi) acabar solo decir que me gustaría que esos doscientos individuos supieran lo que todos los pasajeros que ayer no pudieron coger su vuelo desean que les pase a ellos en su primer día de vacaciones. O de paro.

Por cierto, ¿qué fin perseguían los huelguistas si su convenio prevé la subrogación de todos los empleados con el salario fijo y sin despidos al pasar a otra compañía? ¿Fue una maniobra de Iberia para presionar a AENA para que le mantenga la concesión del handling en el aeropuerto de El Prat, como se indica en otro artículo?

Una de las secciones más estúpidas en un periódico es aquella que te muestra los cumpleaños del día. Es posible que alguien suponga que se trata de una información de vital importancia, aunque en el fondo solo consiga, a veces, comentarios del tipo “mira, tal famoso tiene YA tantos años” y poco más.

Pero en La Vanguardia van un paso más allá, como su nombre indica, y no se conforman con decirnos qué famosos, conocidos o demás cumplen años tal día, no. Además nos informan de cumpleaños de gente que, con una alta probabilidad, nunca tendremos la posibilidad (ni la intención) de saber quien son.

Por ejemplo, hoy cumplen años Ana Botella (concejal Ayto. de Madrid), 53; Woody Harrelson (actor estadounidense), 45 y Josep Parera (abuelo), 74. Sí, abuelo. El 16 de julio cumplió años Filomena Codina (comercial), 90. Y el 15 de julio cumplió años Isart Blanch (estudiante), 20.

Pues felicidades a todos. Y sobretodo al redactor del espacio, que con toda su devoción realiza una tarea inútil.(1)

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(1) Aunque a mi me haya sido útil para escribir esto. Luego, es una tarea bastante inútil y, desde el punto de vista de la inspiración que despierta, bastante cutre.

Al Diari de Rubí(1) d’avui hi apareix publicada una carta titulada ‘Grup Fotogràfic El Gra’ en la que D.Sánchez Gutíerrez felicita a aquesta entitat per la seva feina de recol·lecció de fotografies duta a terme durant la Festa Major d’enguany. I per acabar anima als Castellers de Rubí de la següent manera:

“Para terminar quiero animar als(sic) Castellers de Rubí que no pudieron realizar su actuación en la fiesta por falta de gente y por problemas con los niños. Esperemos que muchos rubinenses se animen a participar y no dejen que se pierda esta bella tradición de los castillos humanos.”

Un cop llegit això un pensa que l’entitat està molt malament si no pot fer castells (de fet, fa anys que corren rumors que diuen que aquell any serà l’últim). Però avanço unes quantes pàgines i trobo un titular “Els Castellers de Rubí actuen a la localitat francesa de Frontignan”. En aquest article signat per ‘Redacció’, resumint-lo, hi diu que van participar al Festival du Muscat, hi van anar 110 rubinencs, i que van carregar i descarregar un pilar de 4 i un 3 de 6 en la primera ronda, un pilar de 4 i un 4 de 6 a la segona i un ventall de pilars i un (altre) 3 de 6 per a acabar. És el que toca per a una colla de 6 que vulgui aspirar a ser de 7.

Amb tota aquesta informació em pregunto: com és que l’actuació a Rubí de fa 3 setmanes no es va poder realitzar i la de fa 4 dies a Frontignan sí? Com és que fa 3 setmanes estant Rubí de Festa Major no hi hagués prou gent i ara sí? L’única resposta que trobo és que la gent que ha participat a Frontignan però no a Rubí hi anat per a fer una excursió en un cap de setmana de juliol que d’altra manera hagués estat avorrit. En canvi, per la Festa Major, com que hi havia altres activitats lúdico-alcohòliques on el major esforç era caminar fins a la barra del bar, van decidir que tenien millors coses a fer.

Així no serà mai colla de 9.

(Més sobre la Festa Major de Rubí 2006: 1, 2, 3, 4, 5, 6.)
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(1) Que de diari no en té res, surt un cop a la setmana.

Rubí, així d’entrada, és una ciutat. Es troba situada, ni més ni menys, al Vallès Occidental, limitant el seu terme amb, per exemple, la devastadora Sant Cugat del Vallès(1). El més trist de la ciutat de Rubí, i a l’hora més característic, és la providencial casualitat que la fa aparèixer als mitjans de comunicació tan sols en cas de desgràcies, el que fomenta la fama que només Badalona, Santa Coloma de Gramanet o Badia són capaces d’imitar (i a vegades superar).

Aquesta fama immerescuda que persegueix a les anteriors poblacions, com a Rubí, basada en fets violents (com els que es produeixen també a Barcelona, Terrassa o Sant Carles de la Ràpita i en general al món sencer) és la que tothom et recorda quan dius que ets de Rubí. Sobretot si parles amb la gent de la centralista Barcelona. És com un retret que jeu sota una espècie d’odi social que roman a l’inconscient català, qui sap si racista però si més no classista, cap a aquelles poblacions (i si mirem dins de Barcelona també barris) que foren importants recipients temps ençà (i encara ho són) de gent que de català en prou feines sabia dir Barça. Però al final t’hi acostumes.

I així pots viure en una població on la gent és com és i no amaga el seu odi rera una cara amable, i no es mira la butxaca per si li roben els diners (entre altres coses perquè tampoc en tenen tants) cada cop que un moro li passa pel costat. O potser estadísticament Rubí no és tan diferent a les demés ciutats i, per tant, no és com ho estic pintant en aquest llenç de solidaritat i concòrdia, fraternitat i germanor. Perquè hi ha gent de tot, com a tot arreu, com es veurà aquí més endavant, com no pot ser d’altra manera. Perquè no som diferents dels barcelonins, sabadellencs o lleidetans.

Sí, tenim polítics. El mal major de la democràcia actual de les Espanyes (i Mèxics, tal com estan les coses). I no només disposem (2) dels típics partits “de tota la vida” que es resumeixen en PSCICVPPCIUERC, no. També gaudim de la presència en el Consistori dels partits locals anomenats ACR i UPR. I per si érem pocs apareixen els “Ciutadans - Partit de la Ciutadania”, spin-off del show humorístic fallit abans conegut com Ciutadans de Catalunya. Posats a posar humor a les nostres vides podrien haver muntat un partit polític de pallassos dels que fan riure, no dels que fan pena. Però la política és així, com a mínim tal i com s’entén a l’Estat Espanyol, és a dir mal entesa.

D’això es parlarà en aquest infinit full en blanc, a l’hora frustrant i inspirador. D’una ciutat que, com totes, et pots mirar amb bons ulls i trobar-la esplèndida o mirar de tort i acabar resant per a que un terratrèmol l’engoleixi fent un breu rot de satisfacció.

I serà difícil perquè a Rubí tampoc hi passen gaires fets rellevants. Excepte pels rubinencs(3), clar.

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(1) Sembla que estiguin construint una altra ciutat, una espècie de Sant Cugat 2, just allà on hi havia vinyes i boscos. És el que comporta tenir diners i camps per destruir: vols fer encara més diners construint pisos amb piscina comunitària.
(2) O disposen de nosaltres, segons l’optimisme amb que t’aixequis. O s’aixequin els polítics.
(3) Rubinenc és el gentilici de Rubí i que el Word dels coll… de Microsoft es nega a admetre.

Ayer apareció una notícia escrita por Jaume V. Aroca en La Vanguardia cuyo titular decía “Rajoy agrava la ruptura con Zapatero y niega que el presidente represente al Estado”.

Hay que joderse. Y mira que Zapatero cada vez me cae peor (es por eso de ser político, claro) pero negarle su papel, al que ha llegado democráticamente, tiene guasa. Porque, de este modo, si el presidente del Estado no representa al Estado entonces ¿quién lo representa? ¿La selección futbolera(1)?

Es más, cuando Aznar se hizo amiguito de Bush y llevó tropas españolas a Iraq, si (como dice Rajoy) no representaba al Estado, ¿qué podríamos deducir? Pues bien podría ser que el Ejército no formara parte del Estado, porque si lo forma, ¿por qué van a hacer caso a un presidente que no lo representa? O eso, o a Rajoy le gusta hacer el ridículo.

Las palabras de Rajoy venían a cuento, según parece, a raíz de las negociaciones del gobierno con ETA. En Cultura de Paz, asignatura que cursé como libre elección en la universidad y que impartía Vicenç Fisas(2), se dijo algo más interesante aún: “Con quien hay que hablar para llegar a la paz es con el enemigo”. Porque sino, ¿cómo llegamos a una solución en la que todos estemos a gusto y nadie pueda intentar “justificar”(3) la violencia?

Rajoy, por favor, piensa en el futuro de todos, y no solo en las próximas elecciones. O sigue diciendo tonterías arropado por Zaplanas, Acebeses y Losantosos, con los que puedes seguir jugando a “a ver quien la dice más gorda”.

Lo próximo sería, para rizar el rizo, proclamar que Zapatero es terrorista porque a ellos les aterroriza que sea el PSOE, y no el PP, el que acabe con el terrorismo. Habiendo olvidado, por supuesto, que lo importante no es quién acabe con el terrorismo sino, simplemente, que deje de existir.

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(1) En este caso, mal vamos.
(2) Director de la Escola de Cultura de Pau y titular de la càtedra UNESCO sobre Paz y Derechos Humanos.
(3) Y ahí se queda, en el intento.

Conozco a una tía que está muy buena. Pero mucho, mucho. Bueno, quizás es mejor que me presente primero. Me llamo Francisco y estudio políticas en una universidad privada, convenientemente pagada con el dinero negro que mi papá gana gracias a las recalificaciones de terrenos, preferentemente a orillas del mar. Pero lo que quería comentaros es que.

Conozco a una tía que está muy buena. Pero mucho, mucho. Es una de esas tías con las que me he ido a menudo a la cama pero ellas no lo saben. Es lo que tiene el mundo de la fantasía. Y con ella tuve tres orgasmos en cuatro minutos. Fue una experiencia única e inolvidable. Y tampoco lo sabe.

Iba andando tan tranquilamente, dudando entre comprarme otra cámara de fotos, otro coche o las dos cosas, con la comodidad de aquel que lleva puestas unas bragas de su hermana: los tangas no son tan cómodos. Giré una esquina y me encontré en una calle cuyo romanticismo estaba oculto. Oculto a aquellos ojos cerrados a la magia. Los míos se abrieron al contemplar la belleza en estado puro, como si estuviera a punto de elegir el camino que me llevaría al país de las hadas justo en la encrucijada del deseo. Allí estaba Ella.

Dirigiéndose hacia mi, descubrió mi presencia sorprendida. Sus ojos iluminados por una extraña luz radiaban el esplendor de las más preciadas joyas, su boca estremecía al más osado con sus carnosos labios endulzando una cálida sonrisa, su cabello salvaje y despiadado arrojaba a mis pensamientos la sed de aventuras temerarias. ¡Y qué pedazo de tetas!

Me saludó. Me corrí con todo el disimulo con que uno se puede correr cuando se da cuenta de que esta vez no podrá dejar las bragas de su hermana otra vez en el cajón como si no hubiera pasado nada. Lo extraño del caso es que sucedió sin que se me pusiera morcillona. En el país de la magia esto debe de ser normal. Ella miraba mi rostro hechizado esperando una respuesta más decorosa que el mmmm, pff, iii, mmmm, ooooo, mmmm que le estaba dando.

Hola, dije casi sin voz. Y luego ella dijo muchas cosas con una voz llena de música y flores que me transportaba sin más a un lugar donde podías tocar con la mano el sonido de un acorde. Los silencios bien temperados refulgían entre maravillosos arreglos inexplicables que sacudían las neuronas dedicadas al placer para el disfrute de un cerebro emponzoñado. La melodía de sus palabras anulaban, así, el significado de las mismas. Vamos, que no sé que coño dijo pero no se callaba.

Le dije que no me encontraba nada bien, justo lo contrario de la verdad. Estaba en el cielo del cielo, donde van los que han sido buenos en el cielo. Había superado la Gloria de los que viven su inmortalidad en forma de estatua, había dado vida al caballo de mármol soplándole mi aliento y cabalgábamos más allá de todo deseo terrenal. Pero viendo mi cara me creyó. Que te recuperes pronto, me dijo; y se fue rozandome el cuello con el dedo corazón de su suave mano provocándome otro orgasmo sin igual.

¡Sí!, grité. Mmmmm gracias, conseguí murmurar. Mis pies húmedos certificaban que las bragas ya no podían absorber más, ¿tendrá contados los salvaslips mi hermana? ¡Por cierto!, gritó provocando que girara la cabeza, ¡el viernes ven a cenar a mi casa! Tercer orgasmo, suerte que llevaba zapatos y calcetines.

Y hoy es viernes. Creo que estoy enamorado. A esta no pienso decirle que podemos hacerlo sin condón porque tomo la píldora como a las otras imbéciles. (Hay que se imbécil para creérselo). Esta vez no pienso ser un cabronhijodelagranputa. Sé que entre nosotros hay algo.

Y si esta noche muero en sus brazos (por pérdida de líquidos), mi vida (o como mínimo los últimos minutos) habrán valido la pena. Estoy enamorado.

Vivimos en el pasado. Y ahora viene cuando intento explicarme. Ojo.

Las profecías decían que en 2000 los coches volarían y demás, pero llegado el año A (donde A=2000) no fue así. Aquellos que pronosticaron en novelas y cómics el futuro que no estamos viviendo fueron inspirados por musas, como no. Y las musas, solo éstas en concreto, repetían el mensaje, o partes del mismo, que dios quería transmitir a la humanidad.

Así, en el 2000 después de Cristo los coches volarán.

Pero aun no hemos llegado al 2000 después de Cristo.

¿Un cristo nace o se hace? Ateniéndonos al hecho de que la Iglesia defiende que Jesús de Nazaret fue crucificado a los 33 años, deberíamos creer que no nació con la cruz a cuestas. Además esto hubiera sido más difícil de explicar, aunque igual de difícil de creer, que el misterio de la Inmaculada Concepción o el de la Santísima Trinidad(*). Y también estaría el problema asociado de la cruz: ¿Ya nace con la medida que será necesaria a los 33 años o va creciendo con el resto del cuerpo? Seguramente la segunda, más que nada para facilitar las cosas a María durante el hermoso proceso de dar a luz.

Cristo se hizo. Bueno… lo hicieron(**). Y se dice que eso sucedió en el año 33 después de Cristo. Yo no estoy muy fino, pero esto tiene pinta de contradicción. El problema, pues, radica en que la expresión “tal año después de Cristo” debería ser “tal año después del nacimiento de Jesús de Nazaret”.

Y ahora está todo mucho más claro, ¿verdad?. Los profetas, en su forma de escritor, dibujante o guionista de series americanas de los 50, calcularon mal las instrucciones divinas. Las musas les dijeron “en el 2000 después de Cristo”, y claro, por culpa de tener mal entendido el concepto sumaron 0 a la fecha, cuando deberían haber sumado 33 al traducir las indicaciones.

Esto viene a significar que será dentro de 27 años (en nuestro 2033) cuando los coches vuelen ya que según las musas vivimos en el año 1973. Es cuestión de hacer sumas(***).

Y si dentro de 27 años los coches no vuelan tampoco deberíamos enojarnos. Como ahora.

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(*) No confundir con el tripartito, aunque esté igual de extinto)
(**) Eso sí, la materia prima corría, en gran parte, de Jesús que además fue el transportista de prácticamente el resto.
(***) Y restas, pero éstas no son más que un caso particular de la suma en el cual al menos uno de los sumandos es un número menor que 0.

Para hacer vuestra caricatura con el estilo de South Park, dirigios a South Park Studio.

La primera vez que me encontré con esta frase fue leyendo La Ley de Murphy de Arthur Bloch. Se encontraba bajo el título ‘Filosofía de Murphy’. Durante un tiempo se la repetí a aquellos que se quejaban de que algo les había ido mal. Unos años más tarde, cuando empezaba la fiebre desmesurada y estúpida por los teléfonos móviles, un amigo mío la tenía puesta como saludo cuando encendía el suyo.

El otro día me vino otra vez a la cabeza y sonreí. Y pensé que no era una frase del todo pesimista, no era del todo murphyana. Es, en realidad, una frase optipesimista. Efectivamente, tiene un componente pesimista claro ya que da la sensación de que la maldad de los días tiende a crecer con el paso del tiempo cuál entropía(*).

Sin embargo, alberga un pensamiento optimista. Si las cosas pueden ir a peor también pueden no ir a peor. Es decir, se pueden estancar o pueden ir a mejor.

Así que cada mañana al levantarse sonría, por favor. Para llorar siempre habrá tiempo.

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(*) Como explica S.W. Hawking en A brief History of time. From the Big Bang to Black Holes:
“La segunda ley de la Termodinámica dice que en cualquier sistema aislado el desorden, o la entropía, sólo puede crecer con el tiempo. En otras palabras, es una forma de la ley de Murphy: ¡las cosas tienden siempre a ir mal!”.

Transcric una conversa que vaig tenir ahir durant el concert dels Smoking Stones amb un amic que el dijous va estar a Madrid:
-A Madrid no sé que passa però sembla que les noies van amb molt poca roba - em diu.
-Aquí no et pots queixar tampoc- contesto.
-Sí, però has de demanar el carnet d’identitat per si de cas.

(Uns quants riffs després…)

-Has vist aquella de la faldilla d’allà? - em pregunta.
-Quina?
-La del paquet de tabac a la cintura.
-Ah! Sí. A aquella li has de demanar el llibre de família.